Я родилась в Кировской области, в селе Корляки, бывшем тогда районным центром. Когда район расформировали за непереспективностью, семья наша переехала в Марийскую республику, в один из дальних ее и лесных районов — в село Килемары.
«Килемары, черт вас создал! Всей душой своей клянусь — если только полюблю вас, я пред вами извинюсь!» - написал мой отец, Александр Николаевич Домрачев, тоскуя по родным местам после переезда. Впоследствии он полюбил Килемары, и Килемары полюбили его, и он жил там до самой смерти.
Там я закончила среднюю школу, рано вышла замуж, совсем молодой пришла работать в местную редакцию районной газеты «Восход». Этой газете я очень благодарна за те жизненные уроки, которые получила, постигая премудрости журналистского ремесла. В нашей лесной глуши в то время бережно растили кадры. Сначала меня посадили за машинку, и я перепечатывала рукописи сотрудников, гордясь тем, что читаю их самая первая из всех читателей. Тогда еще в обязанности машинистки входило принимать тассовские материалы — я надевала наушники, и голос из приемника начинал диктовать почти по слогам важные правительственные сообщения. Надо было без ошибок перепечатать то, что диктовали.
Вскоре редактор послал меня походить по улицам села и посмотреть, как организации благоустраивают прилегающую к ним территорию. Это была моя первая заметка. За ней была вторая, третья... И вот я уже не машинистка, а литературный сотрудник газеты.
Гуманитарный институт в нашей столице городе Йошкар-Ола был один, педагогический, в нем был литературный факультет, вот туда я и поступила на заочное отделение. Через пять лет институт был закончен, но самая главная учеба происходила в это время в газете — в бдениях за пишущей машинкой, в командировках, куда приходилось добираться на перекладных по бездорожью. За эти годы от литературного сотрудника я доросла до ответственного секретаря газеты.
Это была хорошая школа жизни. Наши герои жили рядом с нами, с ними мы стояли в одних очередях, мылись в одной бане, ходили в один клуб. Писание статей не предполагало ни единой фальшивой строки — завтра ты встретишь своего героя на улице, и куда будешь девать глаза, если что? В этом принципиальное отличие районки от газеты центральной, которая далеко и чужая.
Рядом с редакцией стояло здание райкома партии, и первый секретарь, отправляясь в дальний колхоз на своем уазике, заходил в редакцию и говорил: «Еду, могу захватить с собой корреспондента».
Однажды он пришел в редакцию, чтобы похвалить мой маленький рассказик, напечатанный в свежем номере. Это было приятно. Теперь, вспоминая этот эпизод, думаю: как проста и безыскусна была наша тогдашняя жизнь, как просты и искренни были отношения между людьми. И как, повторю, бережно и заботливо растили молодых. Спасибо этим временам и этим людям!
Так сложилась жизнь, что в 1979 году я уехала из Килемар в Подмосковье. Здесь тоже была районная газета, потом ее стали называть муниципальной. У нее большой тираж, она несколько десятилетий является рупором местной власти, практически единственным полновесным средством массовой информации, отражающим всю полноту жизни района, живущего в непосредственной близости от Москвы.
И этой газете отдано более тридцати лет. Это тоже была большая школа жизни, только, пожалуй, более суровая и жесткая.
Кроме статей, репортажей и очерков газетных я всегда писала рассказы, они тоже печатались в нашей литературной странице. Но не все, далеко не все могла вместить в себя районная газета. Жизнь ведь гораздо шире тех рамок, в которое заключено любое издание.
Я писала и складывала в стол свои рассказы, в принципе-то относясь к этому вполне спокойно, решив, что если это кому-то нужно, так будет когда-то опубликовано, а если не нужно — так ведь достаточно и того наслаждения творческим процессом, той радости и даже восторга, когда вдруг рождается на белом листе такая строчка, которая и не предполагалась, и не мечталась — а она вдруг слетела, Боже, откуда это, я и не думала! Нет, писание — это такая самоценность, что признание, читатели, отзывы — это уж второе после самого процесса. Только ради радости одной уже стоит сидеть и щелкать клавишами тихими углубленными часами.
И когда мы выпускали в 2003 году на свои деньги первую, тиражом тысячу экземпляров, книжечку «Когда я была ангелом», я внутренне трепетала: разве будет кому-то интересно, как я танцевала с зеркалом шести лет от роду, воображая себя актрисой, и разбила его, как обнаружила на плече папиного пальто солнечный зайчик и пыталась смыть его — мылом, содой; как шила тряпичную куклу, любовно раскрашивая ее личико цветными карандашами; как пробиралась в кино на детский сеанс без билета...
Потом меня встретила незнакомая женщина и сказала, что прочитала книжку, и что все так точно было и у нее в детстве, и заплакала. И я увидела, как радостно людям читать про то, что и у них было точно так же. Потому что все мы — родом из детства. И даже рожденные в городе, почему-то помним и любим некую деревню, и тянемся к ней безотчетно...
Написала одна девушка, прочитав эту книгу: «Я испытала целую гамму чувств, в том числе какую-то необъяснимую ностальгию...» А девочка эта никогда не знала деревни, родители ее дипломаты, и живет она всю свою недлинную жизнь в большом городе.
В 2003 году я стала членом Союза писателей России.
Спустя несколько лет вышла еще одна книга, она объединила повести и рассказы о том великом возрождении веры на нашей земле, которое происходило в последние два десятилетия. По лику земли вставали из руин храмы и светлели души людей, освобождаясь от грехов в этом покаянном делании. Это время нам еще предстоит осмыслить, возможно, большое, действительно, видится на расстоянии, но и не запечатлеть это по горячим следам, оставив на волю изменчивой памяти, было невозможно.
За эти две книги «Когда я была ангелом» и «Взыскание погибших» в 2008 году мне была присуждена Международная литературная премия им. М. Шолохова.
«Напиши детскую книжку, - сказала мне однажды подруга, - у меня внуки, так хочется что-нибудь новенькое им почитать, ищешь, ищешь по полкам...»
Она вскоре погибла, оставив мне эту задачу. Я думала, что никогда не получится написать детскую книжку. Но вот одна за другой прилетели чудесные истории о животных — невыдуманные, живые, только успевай записывай! Это была очень веселая работа, как игра. Так, играючи, получилась книжка «Кот из ресторана» - по названию рассказа о коте, который, живя сначала в ресторане в одном из шикарных парков столицы, ушел почему-то в храм и там остался, несмотря на все попытки вернуть его обратно в ресторан.
Следующая книга вышла в издательстве «Синтагма» - под тем же названием «Взыскание погибших» были собраны избранные произведения из разошедшихся уже двух первых книг.
В 2010 году это же издательство выпустило новую книгу - «Дожить до любви», которая состоит из повестей и рассказов, продолжающих тему духовного восхождения человека, испытуемого различными жизненными обстоятельствами.
Жизнь, слава Богу, продолжается. Продолжается и моя «сладкая каторга» - так я называю свой ежедневный труд за компьютером. Люблю, молюсь, пишу. Посмотрим, что из этого выйдет.